La publicación en 2006 de «Miserias de la guerra», novela inédita de Pío Baroja finalizada en 1951, fue celebrada como un acontecimiento literario, pues daba por fin a luz una obra cuya existencia se conocía. Con ella, el lector tiene en las manos la novela de Baroja acerca de un episodio tan señalado en nuestra historia como es la Guerra Civil española. Con todo, es inútil buscar en estas páginas una novela rigurosamente histórica. Escrita desde el escepticismo de la edad y la convicción de que España no tiene remedio, «Miserias de la guerra» no expone la vivencia real que el autor tuvo de la contienda, sino la vivencia fabulada a través de sus personajes, si bien late en ella, como no puede ser de otro modo, la de los años previos al conflicto armado -estos sí vividos de primera mano- desde una neutralidad defendida a ultranza. En la novela encontrará el lector los rasgos del mejor Baroja (1872-1956), como son la agilidad y el nervio en la escritura, así como la personal reflexión manifestada a través de las caracterizaciones y de los diálogos.

Bajo este título, de resonancias cioranescas, quizá el lector ha percibido un «Panfleto contra el todo» de Fernando Savater. Si ha habido un autor «rebelde y escéptico frente a todo», por repetir las palabras de Ángel Basanta, ese ha sido Pío Baroja. «En la escala de las criaturas solo el hombre puede inspirar un asco perdurable», escribió Cioran en su «Breviario de podredumbre». Pío Baroja, menos grandilocuente hasta en eso, le hace decir a Roberto Hasting en «La Busca»: «¡Qué pocas caras humanas hay entre los hombres! En estos miserables no se lee más que la suspicacia, la ruindad, la mala intención, como en los ricos no se advierte más que la solemnidad, la gravedad, la pedantería. Es curioso, ¿verdad? Todos los gatos tienen cara de gatos, todos los bueyes tienen cara de bueyes; en cambio, la mayoría de los hombres no tienen cara de hombres» (pág. 499). Hay en esa frase de Roberto Hasting media docena de sustantivos que definen ese mundo cerril y estúpido que Baroja no podía soportar. A ellos habría que añadir el caciquismo, la brutalidad, los tópicos casticistas. En «Camino de perfección» leemos: «En el cuarto que le destinaron había colgadas en la pared una escopeta y una guitarra; encima, un cromo del Sagrado Corazón de Jesús…, símbolos de la brutalidad nacional» (pág. 341). Y si Cioran advirtió que la llamada «cultura» es un «fuego de artificio sobre un trasfondo de nada», Baroja se burló de aquel abogaducho provinciano de «El árbol de la ciencia», que, por haber «leído algunas revistas francesas reaccionarias, se creía en el centro del mundo»; que «creía… que Balmes era un gran filósofo», y que, «a pesar de su barniz de cultura», era «de una imbecilidad fundamental» (pág. 1599).